"Почему так получается? Главная причина - отсутствие у России перспективы. Нет движения вперед. Нет вектора. Нет стимула. Образ будущего потерян. Наша страна чувствует, что в современном мире ей места нет. Отстала безнадежно. Поэтому и повестка современного мира - не ее повестка. Россия озабочена своими останками в широком смысле этого слова и гордится ими - "великими победами" над самой собой, античными полетами в космос, великой литературой из позапрошлого века.
При таком самоощущении остается только пятиться назад, сквозь советчину, и, пройдя ее насквозь, вдохнув ее смрадный концлагерный дух, откопать и взять под мышку томагавк - погромный топор "традиционных ценностей" и ковырять им свои старые антисемитские болячки, намекая на то, что именно евреи - причина наших неудач, а не сам наш народ-богоносец во главе со своей провалившейся верхушкой, совместно приведшие Россию к кровавой "революции".
Единственная революция, которая необходима нашей стране - революция в головах. Нам нужен честный взгляд на себя. Ясное осознание, что мы - больная страна. Что мы - архаичная страна-агрессор. Что мы зашли в тупик, не только благодаря обогатившемуся начальству с кровавым чекистским подбоем, но и благодаря вечно ждущим счастья сверху гражданам. Нам необходимо осознать, что мы - абсолютно бедная, отсталая страна. Во всех смыслах, во всех отношениях - в том числе и в военном. Что нам нужно учиться у современных стран. Стать такими как они. Стать их частью.
А что пока?
На востоке нашей малонаселенной, обчищенной начальством, слабой страны встает солнце. Ярило с шипением, окутанный по краям туманами, рывком поднимается из глубины и чинно шествует вверх над вольно раскинувшим свои воды седым Тихим океаном. Лучи чистого Солнца в белом прямоугольном небе ласкают острова с традиционно русскими, идущими из славянской истории именами - Кунашир, Итуруп, Шикотан, Хабомаи. В последние дни осени наш закатный российский век, выступая в зимний поход, закрывает рукой старческие, выцветшие глаза от слепящего светила, шепчет обветренными губами так созвучные его бытию строки великого Басе:
Бабочкой никогда
Он уж не станет... Напрасно дрожит
Червяк на осеннем ветру
Остановись, прохожий. Здесь лежит страна".